Archivo de la categoría: Uncategorized

Las abuelas siguen buscando

image0012.jpg

Porque aun hay historias que las dictaduras tienen sin cerrar.

Comentarios
1.

Bettina | termes2000@yahoo.es | elvalleencantado.blogspot.com | IP: 81.47.12.214

Pobres mujeres, qué fortaleza a esas edades, cuánta fe, cuánta esperanza. Trienta años buscando, y haciendo de la búsqueda su único motor para vivir. Ojalá las Claras Anahís que anden por el mundo tengan la suerte de reencontrarse al menos una vez, un día un ratito con alguna de sus abuelas.
Y las historias abiertas son miles. No habrá ni juicios, ni libros, ni columnas periodísticas, ni arrepentimientos que valgan, nada lo podrá borrar.

Sep 3, 12:44 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
2.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Pero el consuelo de un encuentro justificará
todo este tiempo de dolor.
Ojalá que no le suceda a la abuela Chicha lo que a la pobre Tota Quinteros que peleo tantos años para saber donde estaba su hija, Elena Quinteros y los condenados milicos,sabiéndolo,solo lo dijeron al dia siguiente de su muerte.

Sep 3, 1:30 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
3.

gourmetdeprovincias | gourmetdeprovincias@gmail.com | gourmetymerlin.blogspot.com | IP: 83.165.121.105

…y que las democracias se empeñan en esconder bajo las alfombras.

Sep 3, 9:36 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
4.

ana | volverana@gmail.com | IP: 190.0.129.151

son heridas incurables. Lo de la Tota (y Perico Perez Aguirre) fue una injusticia incalificable.

Sep 4, 2:58 AM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
5.

Espera | cnurymartin@free.fr | 50ypico.canalblog.com | IP: 88.174.148.44

Me llevò mucha emocion leer esa carta.
Gracias de hablar aùn y aùn de esas abuelas, las que llamaron “locas”.
Para que no se olvide …

Sep 4, 11:33 AM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
6.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Gourmet,es asi y mas en latinoamérica,pero los nuevos gobiernos estan en algunos casos,trayendo un poco de luz a tanta ignominia.
En Galicia esta sucediendo otro tanto,basta ver la cantidad de fosas abiertas estos días.

Porque como dice Ana,los desaparecidos son heridas incurables.No recordaba lo de Perico,gracias por traerlo a colación

Sep 4, 3:09 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
7.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Espera,pensar que una vez “unos”,tuvieron la osadía de llamar locas a estas mujeres que eran mil veces mas valientes que ellos.
La carta emociona y para que no se olvide estamos todos nosotros

Sep 4, 3:11 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
8.

Espera | cnurymartin@free.fr | 50ypico.canalblog.com | IP: 84.96.5.179

Hablé con mi marido (uruguayo) de “la Tota”. El la conocìa. Y me ha contado de lo que sucedio a su hija Elena, como fueron a buscarla en la ambajada de Venezuela. Son cosas que me emocionan … y me asustan …

Sep 5, 1:24 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
9.

laurabaires | aristas.cotidianas.blogspot.com | IP: 190.17.216.115

Nada peor que morir dejando algo “abierto”.
Dolor de madre, dolor de abuela…dolor de mujer despojada de sus entrañas. Me mató!

Has leído “A veinte años luz” de Elsa Osorio?

Gracias por refrescar memorias, Sole

Sep 5, 6:47 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
10.

laurabaires | aristas.cotidianas.blogspot.com | IP: 190.17.216.115

Nada peor que morir dejando algo “abierto”.
Dolor de madre, dolor de abuela…dolor de mujer despojada de sus entrañas. Me mató!

Has leído “A veinte años luz” de Elsa Osorio?

Gracias por refrescar memorias, Sole

Sep 5, 6:47 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
11.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Es cierto amiga Espera,son cosas que asustan porque es dificil de imaginar que una,o unas personas (si se les puede llamar asi) pudieron hacer una cosa semejante,torturar,violar,asesinar y seguir su vida.

Tu marido sabe de que hablo

Sep 5, 7:50 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
12.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Creo que esa abertura a la que alude Laurita es lo peor de los desaparecidos,es un estado horrible,no te atreves a cerrar la puerta (me lo conto una madre) por si regresa,no te atreves a empezar otra relación por si vuelve (me lo dijo una colega).
Una parte de ti te dice que estan muertos,pero tu corazón amante te mantiene la esperanza.

No he leido ese libro,pero lo buscaré.
La memoria es una planta frágil

Sep 5, 7:53 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
13.

chaurrita | chaurrita9904@gmail.com | victoriashome.blogspot.com | IP: 76.214.22.248

“La memoria es una planta frágil”…todo dicho en esa frase.
Solemos olvidar muy rápido por no soportar el dolor de cargar con nuestras culpas. Pero aquellos que aún tienen sus preguntas sin respuestas, sus heridas abiertas (como lo dijo Laurita) los y las que siguen buscando a pesar de, para ellos, jamás habrá olvido. No creo en las actuales democracia que siguen abriendo tumbas, no me sirve de nada una tumba abierta sin el castigo a los culpable. La impunidad es el peor karma para cualquier país. Estoy cansada de películas, de privilegios, de juicios por el Holocausto Judío y que Pinochet alla muerto tranquilo como cualquier Sr X. Estoy harta de que el holocausto de América en los gobiernos militares se tome tan a la ligera por parte de las Naciones Unidas y sus secuaces. ¿Cuantos Hitlers en América Latina andan sueltos disfrutando de sus bienes y de sus honores? ¿Cuántos amparado por los gobiernos del Norte disfrutan de las bondades de sus cuentas en Suiza? Pero lo que más revuelve las tripas (y perdón por ser tran gráfica) es ver como las nuevas generaciones ven lo acontecido en los 60 y los 70 como una movie de Hollywood. Y los libros de secundaria ¿ ya cuentan la verdad de lo sucedido en esos tiempos, o eso no forma parte de nuestra historia?

Sep 9, 5:49 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
14.

brigitte | cafecreole@gmail.com | cafecreole4.blogspot.com | IP: 81.248.49.201

http://cafecreole.canalblog.com/archives/2006/10/17/2928811.html#comments
aqui habia hablado de las madres argentinas que dan vuelta a la plaza de Mayo en memoria de sus hijos desaparecidos.
Tu articulo es muy importante para la memoria del mundo
gracias
He leido en el blog de Catherine que habias recibido comentarios malos por parte de jovenes, no logro entender la gente.
un beso grande para que vulva la sonrisa en tu labios

Sep 10, 12:26 AM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
15.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Victoria,abrir tumbas,no hace justicia,mientras quienes las cavaron,siguen riendose en nuestra cara.
Pero he vivido de cerca con familiares de desaparecidos y para ellos muchas veces abrir esa tumba,implica por fin poder pedir justicia,porque mientras no aparece el muerto (es terrible-pero real) no hay delito.
Y también implica mas cosas que a simple vista uno no ve,me contaba una amiga,que desde que desaparecio su marido,hasta hoy,sigue dejando una ventana abierta.35 años!!!
Su vida prática,por no hablar de lo demas ha sido un caos,como no estaba muerto el marido,no podía hacer un monton de cosas porque no tenía su firma,ni hipotecarse,ni vender la casa,ni salir con sus hijos del pais porque faltaba la firma del padre.
Por eso es mas admirable aun la búsqueda de esta abuela,y necesaria! para que pueda cerrar una ventana.
En Uruguay por lo menos,si se habla de la dictadura y de los desaparecidos,obviamente el matiz lo da el profesor,pero ya se habla del tema

Sep 11, 6:27 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]
16.

sole | soledadfelloza@gmail.com | IP: 88.7.225.166

Brigitte:
tal cual tu lo escribiste,asi fue,asi es.Esas mujeres que alguien se atrevio a llamar locas.
Reinas de la fortaleza y la esperanza les llamo yo.

Con respecto a los comentario,decidi borrarlos,del blog y de mi mente.
Cuando se pide libertad es porque hay alguien que intenta enjaularte.Y mis ideas siguen volando libres,algo magulladas,porque desiluciona que sean jóvenes,pero siguen.
Gracias por el apoyo

Sep 11, 6:30 PM — [ Editar | Borrar | Rechazar | Aprobar | Spam ]

Regresos

Son las tres de mañana,el jet lag de las narices,me tiene de lado,el brazo de mi Manué descansa en mi estómago y yo estoy casi completa,descalza me bajo de la cama y recorro la casa,la dejo que me reconozca,me reencuentro con ella, no me he lavado los pies (no de guarra) sino para que sienta lo que me traje,lo que aun esta adherido a mi piel.
Lo que acaricié en la pata de de la mesa de Cucha mientras comiamos tamales,lo que me escondieron los niños de Pepe,la sonrisa dormida de Rosana,los silencios de Fernando.Me traigo el amor marchito pero presente de la señora Avalos, el amarillo de la cocona,la aspereza de las raices en mi paladar,los dedos de Luz una vendedora de titeres que tenía los pies llenos de venas saltonas,las banderas que me querian ocultar Lima,el sol que me deslumbraba una Cuzco preparada para enamorar como la noviecita que se pone falda plisada para que la suegra la quiera,pero en mi destiempo,me quede esperando tras un balcon y la vi como se quitaba los tacones que le estorbaban y se me asomó mas cierta y mas como la veré un día con el paso largo de mi Manue al lado. Beso los vasos para que todos los vasos de agua que beba estos días me recuerden esta tierra,releo mi libreta viajera para memorizar las palabras nuevas y aprieto una piedra que cogi en un camino,una corteza que me regaló un árbol,un papelito que me trajo el viento una semilla de huayruro que me regalo una niñita de la selva.
Debo dormir,pero son tantas las sensaciones,tantos olores,tantas imagenes,que no puedo menos que dejar que los dedos corran por el teclado para contarles,un alguito.Tengo mil fotos (literal) elegiré algunas solo para que vean un poquito de lo que mis ojos amaron.
Ya viene el sueño,de puntillas, zigzagueando con Cloe que ya eligio la manta que traje como suya,regreso a la cama.Entre sueños dices:»neniña,ven duerme» y yo sabré que es bello irse lejos,volar alto,pero mas bonito aun es volver y que esten tus brazos.

El Angelito: Graciela Cabal

bebe_guarda.jpg

Uno de los miedos que atormentaron buena parte de mi infancia fue el miedo de aplastar al angelito. (Hablo de mi angelito. El que me correspondía.)

Es cierto que yo nunca logré verlo, porque, según la Señorita Porota —nuestra maestra de primero inferior—, los angelitos sólo se dejaban ver por las niñas buenas, calladitas, limpias y muy pero muy trabajadoras.

Ella, la Señorita Porota, sí los veía (por algo era maestra). a todos los veía: cada angelito sentado al lado de la niña que le había tocado en suerte, más triste o más contento según el comportamiento de la susodicha niña.

—¡A ver, tú! —decía la Señorita Porota, empinada en sus tacones—. ¡Basta ya de morisquetas! ¿O no ves que el angelito llora?

Después de observaciones como ésa, la Señorita Porota acostumbraba hacernos cantar a coro:

«—¿A dónde va la niña coqueta?
Chirunflín, chirunflán…
—A recoger violetas.
Chirunflín, chirunflán…
—¡Ay, si te viera el ángel!
Chirunflín, chirunflan…»

La máxima preocupación de la Señortia Porota —y juro que nos la transmitió— era que, entre juegos de manos o apretujones, algún angelito recibiera un mal golpe.

—¡Por eso las compañeras de banco deben mantenerse bien separadas! —decía. Y bajando la voz agregaba misteriosamente:

—Para no molestarlos a ELLOS…

Nunca lo puede corroborar fehacientemente, pero se comentaba que las niñas malas del grado —las que eran desprolijas, bocasucias y siempre se sentaban atrás porque ya no tenían remedio y mucho la cabeza no les daba— habían intentado varias veces acabar con sus respectivos angelitos, frotándose unas con otras para reventarlos y cortando el aire con sus tijeritas de labor. (¿Acaso ignoraban, las muy bobitas, que ELLOS son inmortales?)

La verdad es que los angelitos nos tenían con el Jesús en la boca. Especialmente durante los recreos, en los que había que cuidar que no se cayeran ni se tropezaran con los bebederos ni se perdieran por ahí (después de todo, eran unas especies de bebés).

Lo que ninguna de nosotras podía explicar con claridad era en qué consistía la protección que nos brindaban los angelitos. ¡Si hasta llegamos a sospechar que en realidad éramos nosotras las que los cuidábamos a ellos!

—Pueden charlar, caminar lentamente por el patio, jugar a rondas y otros juegos de niñas —nos decía la maestra—. ¡Así los angelitos estarán contentos!

Y entonces yo, que lo que quería de verdad en la vida era ser pirata, miraba con envidia a los varones de la Señorita Lucrecia, que en los recreos corrían, saltaban y se divertían como si nada.

—Señorita —me animé a preguntar un día—, los varones del otro grado ¿no tienen angelito o qué?

Como ella no me contestó, después de un rato volví a mi juego de niñas.

Bajo la complaciente mirada de maestras y, creo, de angelitos, seguimos cantando aquello de:

«Bicho colorado mató a su mujer,
con un cuchillito de punta alfiler.
Le sacó las tripas, las salió a vender:
—¡A veinte, a veinte, las tripas de-mi-mu-jer!»

Epistolaria

cartas1.jpg

El Libro «Cartas á nai» recopila mas de 1300 cartas entre Otero Pedrayo y su madre.
Las epístolas se recogen en dos tomos de 800 páginas cada uno.Una de sus autoras contó en la presentación,su emoción al comenzar a leer las miles de misivas.Es facil de imaginar si entre las cartas había líneas escritas por Castelao,Vicente Risco y tantos otros pilares de la cultura gallega. Pero tan emotivas o mas,son las cartas escritas durante mas de 30 años entre madre e hijo.
No voy a comentar el libro (máxime porque no lo leí) sino que no puedo evitar reflexionar sobre las cartas.
No quiero pecar de antigualla reivindicativa de las viejas costumbres de comunicación. No voy a despotricar contra algo que me ha dado la posibilidad de mantenerme cerca de quienes quiero,pero…alguien ha escrito una carta ultimamente?
¿Me da igual el formato,papel o digital,pero cuanto hace que no recibimos al cartero con una carta o abrimos el gmail para leer las impresiones personales, de alguien que queremos. Es cierto que los tiempos cambiaron y ya nadie tiene en su casa papel y sobre,pero echo en falta aquellos encabezamientos,los dos puntos,la línea siguiente donde primaban las formalidades,que tal estas o está (segun el grado de confianza),las preguntas de rigor que se responderían con otra carta,que sería igualmente anhelada, las descripciones,las enfermedades acaecidas,los sucesos vividos por conocidos comunes,las anécdotas,los acontecimientos.
Millones de cartas han cruzado el mundo de un lado al otro,contando, viajes, sueño, anhelos, frustraciones.Millones de palabras se han escrito para encender o apagar amores..
¿Que ha pasado con las cartas perfumadas, los sobres de papel satinado, aquellos de bordes a rayas que diferenciaban «por avión» o por barco,los papeles violetas,los inesperados de luto…?
Las esperas eternas de noticias de algun familiar que había cruzado el mar,la emoción de ver llegar al cartero y los sellos que guardábamos para algun sobrino coleccionista.
Si,hoy tenemos correo electrónico,y las noticias deberían llegar mas rápido,sin embargo,solo ponemos cuatro palabras,rara vez describimos paisajes visitados,o sueños por cumplir,pocas veces abrimos nuestro corazón.Cómo gran concesión a veces agregamos caritas o alguna foto, un power point o una postal de páginas predeterminadas.
Deberíamos hacer un ejercicio,si alguien tuviera que contar nuestra vida,reconstruirla a traves de nuestra correspondencia,que dirían de nosotros?
Si nuestros nietos buscan en baules de madera o arcones digitales, nuestras cartas, solo encontraran publicidad,estados de cuenta del banco y cadenas de chistes o reflexiones con música chill out.¿Pero de nuestro sentir mas intimo? ¿Qué?

Tener o no tener

capoamapolas.jpg

El autobús recorre la estrecha carretera entre Teruel y Madrid. Cada pueblo es una parada. Cada pueblo es un muestrario de arte mudéjar tan aragonés, de casas tan aragonesas, de tierra tan naranja que las amapolas se sonrojan de envidia. En cada pueblo ondea la bandera amarilla de las líneas rojas, las que se dice hizo no se que rey con sus dedos empapados en su sangre.Pero los que suben al bus, son negros, rumanos, ecuatorianos y bolivianos. Cada uno lleva sus ropas mas nuevas, huelen a mercadillo chino de tan baratas y a jabón de marsella, van repeinados hasta el pueblo vecino a visitar la comadre o la hermana. Paseo del inmigrante que se concreta en la plaza porque cada uno vive en casa del patrón, así que ni sala o cuarto tienen para recibir. El pimiento viene bien, pero mejor la alcachofa tercia otro, el que sabe de la uva dice donde pagan 3 céntimos mas y la que dejo tal casa avisa que allí se come poco. Pero se come, tercia alguien y todos ríen de la miseria que quedo lejos sin darse cuenta de como les ronda.
El conductor ríe con ellos, se lo hago ver, es algo raro, me dice que sin esa gente el no tendría trabajo, el campo estaría vacío, que vengan, que vengan que la tierra esta renaciendo con ellos.
A lo lejos se divisa la impresionante muralla de Molina de Aragón, pero en la curva, esta el corte a la admiración, un coche de la guardia civil nos detiene.
El conductor pregunta si alguien necesita la puerta de atrás, una parejita de cuarenta años entre los dos, le dicen que si, la policía sube, dando voces de que saquemos la documentación, ellos corren entre la amapolas y la cebada, el jersey amarillo sol de ella es una centella que abre caminos, los ojos de noche sin luna de el se abren como bocas aterrorizadas y le ocupan toda la cara y corren. Un guardia le recrimina al conductor y le recuerda que ya le habían dicho que no abriera atrás, el le ronronea algo de un sistema de bloqueo conjunto blablabla.
Dos rumanos tienen una carta en portugués, de residencia en trámite, pero en Portugal, pues allí quédese, que hace aquí, que mi hermana, que ni tu tía, para comisaría!
El emigrante no puede pasear por Europa.
El bus continúa.
A la salida del pueblo marcha lento, me dice que muchas veces, dan un rodeo y lo cogen por allí, esta vez no es así.
-Es la diferencia, de tener o no tener papeles, me dice el conductor con cara de gallina que ha perdido un par de polluelos.
El viaje sigue y las amapolas son ríos rojos que surcan el campo, ríos que tal vez, esto la policía no lo sabe, tienen barcas diminutas, donde suben los sin papeles y llegan antes a los pueblos, sin dolor de espalda de incómodos asientos, sin miedos a guardias de carretera y empapados de rocío perfumado de la mañana.
Quien tiene más, quién tiene menos…

Tres años.Tres!

tarta cumpleaños animada 002.gif

Cuando Manuel me decía que tuviera un blog,a mi no me convencía nada.Sobre el escenario lo que haga falta,pero luego,mi vida privada,a cal y canto.Me daba miedo,reparos,que se yo una serie de sensaciones tontas que se evaporaron con las satisfacciones y alegrias vividas.
La Caja de los Hilos se abría hace tres años.Tres años de hacer amigos.Tres años de enhebrar palabras.
Cada uno de los que pasa por aqui es un hilo de un color único que construye la amalgama de carretes con las que voy cosiendo mis historias.
Muchas gracias a todos.

Día de San Valentín

Sencillos deseos

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
y quisiera besos en la espalda,
acurrucos, que me dijeras
las más grandes verdades
o las más grandes mentiras,
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda,
que me querés mucho,
cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera
dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero, como una gran ola de ternura
deshaciéndome un ruido de caracol,
un cardumen de peces en la boca,
algo de eso frágil y desnudo,
como una flor a punto de entregarse
a la primera luz de la mañana,
o simplemente una semilla, un árbol,
un poco de hierba.

Las palabras de Gioconda Belli me vienen de perlas para regalarselas a mi principito

Titular

fotos_articulos_Cul_buenafuente.jpg

Por suerte de vez en cuando aparecen gestos que nos reconcilian con la condición de coherencia en la humanidad. Algo tan simple como marcar en que acera queremos transitar o que tipo de periodismo se quiere hacer.
Andreu Buenafuente ha rechazado el premio Micrófono de Oro de la Federación de Asociaciones de Radio y Televisión, decidió rechazar el galardón porque también se lo han concedido a Federico Jiménez Losantos, director del programa La mañana de la Cope la radio de la Iglesia Católica mas reaccionaria y cercana al PP.
Lo extraño es que quien preside el comité de honor de estos premios, Luis del Olmo llamo hace un año a Losantos «víbora de la radio» y «talibán de sacristía».Aunque ha declarado que si Losantos va a recoger el premio se irá del escenario.

Buenafuente dice que le ofende el estilo de Jiménez Losantos. «Y no sólo me ofende a mí: ofende al periodismo».

«Ante la libertad de premiar», decía ayer Andreu Buenafuente, «está la libertad de rechazar el premio, y este Micrófono de Oro lo rechazo porque no quiero estar en el mismo palmarés que un personaje cuya concepción de la radio es por completo ajena a la mía. Yo respeto mucho esta profesión, y la forma que tiene esta persona de llevarla a cabo me ofende. No es la radio que a mí me gustaría para este país. Se puede optar por la discrepancia en silencio, pero yo he optado por decir en voz alta que no soporto estos premios salomónicos que tratan de honrar colores imposibles. Así tratan de decir que todo vale, y poco a poco se va pudriendo el periodismo. Y quería dejar clara mi discrepancia. En voz alta».
En tiempos en que por los medios no se sabe si lo que escuchamos-vemos son hechos o valoraciones,se agradece un poco de honestidad.
Para colmar el día, se le suma que recién hoy Aznar se enteró de que en Irak no había armas de destrucción masiva…
El señor de bigote recio reconoce que no fue lo suficientemente listo como para ver que no era cierto.
Creo que también fue un poco sordo,no escuchó ni a los observadores de la ONU ni a los millones que aqui en España y en el mundo entero salimos a decir «NO A LA GUERRA»