Regresar a casa, como quien se cobija en su nido.Mi rincón del sofa, mi hueco en la almohada. Mi silla, esa que pongo para desayunar del mismo lado de la mesa al lado de la ventana. Los patios conocidos. La vecina del segundo que cuelga su ropa siempre enojada. Los pájaros. Cloe que sigue en celo. Mi ropa, la del ropero, no la de la maleta. Mis libros. Mis discos.
Siento un cansancio antiguo que ralentiza mis pasos. No quiero nada mas que dejar que el aire me entre lento por la nariz.
Pero junto con él,este bendito mes de mayo trae las fresas. Su perfume aparece ni bien abro la puerta. Su color es una fiesta en cada plato o tazón donde reposan.En la mano se deslizan hacia la punta de los dedos y alli cobran vida para dar un salto y rodar por el paladar.