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Hacedora de tormentas

Publicado por Sole el 29 Nov 2005 en Diario


Viviendo en Galicia, cualquier oportunidad de bajar en invierno hacia zonas cálidas se agradece. Pero luego de algunos acontecimientos, tendré serias dudas al respecto.
Primero fue Malaga, luego Sevilla,en febrero,Canarias Sur y ahora Canarias Norte, es llegar yo y arrancan las tormentas, las inundaciones y los vientos huracanados.
Lo dicho, que a partir de ahora mi nuevo oficio es el de “Hacedora de Tormentas”.
Pero tranquilos, que aunque la cosa ha sido grave, estamos todos los del festival muy bien. Logramos actuar por la mañana, para mas de 500 niños, pero cuando al mediodía comenzó el viento, las guaguas (buses) vinieron para recoger a todos y cada uno a casita. Luego se cortó la luz y asi seguimos hasta hoy, asi que reunidos en una casa colonial, cuenteros brasileños,marroquies,peruanos,castizos,vascos y esta galeguaya,lo unico que podiamos hacer,era contar historias.
Nos vamos enterando de las desgraciadas muertes y de los cuantiosos daños, entre ellos,El Dedo de Dios, este peñazco que identifica a Canarias y que ha perdido mas de 20 metros.
Por la mañana,peleamos contra el viento y fuimos a ver olas gigantes que a muchos metros nos empapaban. Asi que ahora, a comprar mas velas ya reunirnos a leer.

 
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A Canarias

Publicado por Sole el 27 Nov 2005 en Diario

Estaré a partir de mañana participando del X Festival Internacional de Cuentos en Los Silos, Tenerife, Canarias.
Nos veremos cuenteros de todos los puntos cardinales.
Ya os iré contando.

 
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Día Internacional contra la Violencia de Género

Publicado por Sole el 25 Nov 2005 en Diario

En 18 segundos, podemos besar, abrazar, batir ,aplaudir,mimar,acariciar,pintar,cantar,soñar,jugar,caminar,nadar,vibrar…MATAR
Cada 18 segundos una mujer es maltratada en el mundo
18 rostros famosos, nos recuerdan que cuando hay una mujer golpeada, nos golpean a todas.

 
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Primer amor

Publicado por Sole el 24 Nov 2005 en Diario

“Teníamos tan solo doce años,
y un mundo por delante que había que conquistar,
sabíamos muy poco de la vida,
que siempre deja heridas, que tardan en cerrar.
Jugabamos corriendo por el parque,
con el sol en la cara y un inocente amor,
y el tiempo marcó punto y aparte
y nos quedamos solos,
tan solos tu y yo.
Que fue de ti ?
ahora que ya no hay cuadernos,
que fue de mi ?
ahora que me falta tiempo.
Y de los dos?”
(posible autoría- Trio San javier)
Cómo me costó aprender de memoria tu apellido! Y decirte que no aquella mañana de sol, y comprarte aquel llavero horroroso por tu cumpleaños,el cumpleaños en que bailamos en penumbra, con los brazos haciendo puentecito en los hombros del otro.
Y de ese beso que nunca nos dimos.
Feliz cumpleaños Adrian, estes donde estes.

 
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Ahhhhhhhh

Publicado por Sole el 23 Nov 2005 en Diario

… que el domingo me iré a contar a Canarias, al Festival de los Silos. Cosas de marujeo, alguien me puede decir que tiempo hace asi no meto cualquier cosa en la maleta, ya que estaré quince días?

 
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El viernes es el gran día

Publicado por Sole el 23 Nov 2005 en Diario

Un total de 65 candidaturas de 75 países aspiran a convertirse el viernes en Obra Maestra del Patrimonio Oral e Inmaterial de la Humanidad. Entre ellas esta la candidatura de Galicia y Portugal denominada “As tradicións orais galego-portuguesas”. Teniendo en cuenta que el patrimonio inmaterial representa la fuente vital de una identidad que nos enraiza en la historia, para los que vivimos en Galicia y somos enamorados de las palabras, de los versos y de las tradiciones de esta tierra, ese día estaremos ansiosos.
La índole intangible de este patrimonio, lo vuelve vulnerable y mas si se tiene en cuenta que todo él, tiene como recurso trasmisor la oralidad. No podemos permitir, que fiestas, musicas, folclore, rituales, recetas culinarias y medicinales, se pierdan. Lograr la distinción de Unesco, significa dar una bocanada de oxigeno a las personas que día a día de forma anónima tratan de salvaguardarlo.
España apoya con mas ánimo y recursos la candidatura del flamenco, candidatura presentada con Argelia, Tunez y Marruecos. No voy a debatir si una cultura es mas válida que la otra, pero creo que va siendo hora de que mostremos que España no es solo bata de cola y cajón flamenco, hay también historias que vienen del mar, de la tierra de los fogones húmedos que se pierden en los bosques,reguefeiros,rapa das bestas,treboadas…
Este país es un crisol de tradiciones y no hay que perder ninguna. Asi que este viernes nos encomendaremos a todos los santiños,as meigas e as bruxas e ao demo se fai falla!

 
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Biblioteca de Dorneda

Publicado por Sole el 22 Nov 2005 en Diario

Llegó con media hora de anticipación.Miriam habla sin parar,los ojos le brillan y las manos revolotean a su alrededor. A quien llega le pregunta como le va la vida. Pero la artilleria pesada, la deja para mi. Tienes novio o marido,crees en dios, tu perfume es eû de roches,contaras en galego aunque tu no lo seas,donde has dejado tu acento,es dificil emigrar,?????????
Trate de conformar su curiosidad,pero me dejó picada a mi con su insitencia en el tema religioso.
Simple dijo ella, pregunto, porque quiero que alguien me aclare, alguien que crea en dios, si esta vivo o esta muerto.
Si esta vivo,porque no cae por los agujeros de la capa de ozono y si esta muerto,quien esta a cargo.
Como contestar sin inmiscuirse en el sagrado derecho de los padres de inculcar creencias?
Por suerte su verborragia no para y cual manantial que rompe diques,me dijo fuerte y suelta de cuerpo,pues sabes que creo?,que no hay dios ni nada, porque si lo hubiera no habria tanta desgracia como hay en el mundo, y si lo hay creo que es un vago o un “negao”, que no sabe hacer su trabajo y no pide ayuda para hacerlo.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡…….!!!!!!!!!!
Nada Sole, que aqui te dejo, dijo de pronto,-te vas? ahora empiezan los cuentos-lo se pero tengo gimnasia ritmica,solo quería saber si seguias siendo tan buena como en abril.
Hueles muy bonito, y se perdió entre mis brazos metiendo la nariz por mi cuello, quedan mis dos hermanas, cuenta bien!
Los niños se quitaban los abrigos y se acomodaban en la alfombra, yo distribuía por mi cuerpo el calorcito de su abrazo y asi,comenzó la contada

 
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Un cisne cumple años

Publicado por Sole el 21 Nov 2005 en Diario

De pequeña, quería ser reina. Lo tenía claro. O reina del agua como Esther Williams o del aire como Maia Plisetskaia. Este cisne atrapado en el cuerpo de una mujer, esta “hija de enemigos del estado”,esta huérfana a la que ejecutaron su padre y exiliaron su madre, esta magia echa piernas, cumplio 80 años ayer y lo celebró volviendo a bailar, esta vez el Ave María que Maurice Béjart creo para ella.
Hoy ya adulta, me repito, quiero ser reina como ella, para llevar los años como una pluma que escribe en los escenarios con tinta indeleble.

 
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Cuento para el fin de semana

Publicado por Sole el 18 Nov 2005 en Diario

Aqui les dejo un regalito, buen fin de semana a todos.

El autobus de las 20

Un fino hilo de cabello se filtra por el hueco que queda entre el asiento y el frio del pasamanos. Hace un rato ya,que se mueve en un roce suabito con la página de mi periódico, justo encima de una foto en blanco y negro, en la que Neruda se muestra de perfil junto a otros dos poetas. La mejilla regordeta y la papada, la boina encima de los ojos tristes. Sin darme cuenta juego con el pelo que cae en mi diario, muevo lentamente la página hacia arriba y siento el pleno goce de hacer que el rizo acaricie el perfil de Neruda que no se inmuta. Dejar impregnado en su cara la humedad que lleva el aroma a manzanilla, en un secreto que me entusiasma y a la vez me invade de pudor, ese pudor que provocan los juegos que erotizan y se esconden. Hay un hombre que viaja sentado a mi lado y no parece darse cuenta, mastica palabras silenciosas y gesticula casi con verguenza, ensayando la invariable conversación que mantendrá con su mujer media hora mas tarde, cuando el vapor del plato humeante trace la frontera donde las palabras se pierdan hasta la mañana siguiente y se eche a andar de nuevo la rueda. De repente se levanta e intenta abrir en vano la ventanilla para que penetre el aire de afuera, me sobresalto, con el temor de quien va a ser descubierto. Lo miro aparentemente interesado. El autobus esta sofocante -comenta-y yo apruebo con la cabeza, deseando que la breve charla culmine y vuelva a sentarse. Cuando al fin lo hace, me doy cuenta de que el rizo sigue aun alli, esperando la página de mi diario. Apenas escucho la voz de la cuarta o quinta persona que sube a vender pequeñas estampitas o caramelos, porque nada existe fuera de este vértigo, solo la perturbación provocada por el movimiento cadencioso del pelo que baja delante de mi,el cabello de mujer que viaja enfrente y de la que solo conozco su espalda. Y en ese ritual le ofrezco su pelo al poeta,para que en el silencio él le susurre las palabras que yo no puedo. Siento la extraña necesidad de saber cual es su rutina, de conocer sus pasos, y a falta de los datos me los imagino, o me creo que los imagino y a medida que el autobus se traga la tarde trato de adivinar adonde es que el alma le va a doler. Si es alli en ese espacio infinito entre el estómago y la garganta, y cuando pienso esto, ya me arrepiento porque acabo de creer que no es un espacio sino un momento en donde, para ayudarme con palabras ajenas, acaba y empieza, inhabitable, un imposible espacio de reflejos. Una tormente amenaza hace rato con caerse sobre la tierra y aun no lo hace.
Qué azar de las cosas puso ese pelo alli? Y esta tormenta? Y este diario? El aire del ómnibus de las 20 se transforma de pronto en la atmósfera sin tiempo de dos que no van a ningun lado, hacia ningun cruce de calles porque el mundo se juega en esa página, en una geografía escrita y en silencio, en ese andar vertiginoso a traves de las palabras que van trepando por el fino hilo y son acariciadas por un perfil hecho de tinta, por un vientre cóncavo que se forma en mitad de las páginas y es el mismo efecto de una montaña rusa, donde a cada momento hay un nuevo giro, a la derecha o a la izquierda y el viento golpea en la cara y se mezcla en el cosquilleo con que viaja el cuerpo, y hay un grito primigenio que se despoja de verguenzas y de miradas austeras; la íntima ceremonia en que la criatura se reconforta con la satisfacción del deseo. Y en esta ceremonia, convive el silencio,la ignorancia de la muchacha y mi miedo a ser descubierto. La inocencia de saberme jugando en la ciudad a la hora en que todos vuelven del trabajo y no esta permitida la licencia del goce aunque mas no sea solapado. Inventando el diálogo que solo uno conoce,entre la mejilla del poeta y el cabello de una mujer en el umbral de la tarde. Hay una voz que proclama, aqui “aletea la noche”, aunque afuera las calles ya esten mojadas, aunque yo “quiera hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos”, aunque cuando se levante y camine por el pasillo jamas vuelva a ver su espalda.

 
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Mal jardinero

Publicado por Sole el 17 Nov 2005 en Diario

Poco original como siempre, creo que la amistad es una planta que hay que cuidar día a día, regarla, podarla, de vez en cuando sacarles hojas o flores mustias y así verla lozana y bella.
Pero claro, eso hoy en día significa tiempo. Y de eso no hay.
Pero yo no logro entenderlo (soy así de torpe) yo que recorro Km. para ir a trabajar, que me meto en cincuenta cursos, proyectos e ideas, que además, tejo, leo y paseo, que amo y sueño y lloro y …
Siempre me hago un hueco para quienes quiero, trato de tener gestos detalles, prepararles sorpresas en forma de tartas, o libros, o cajitas o de tonterías que me encuentro por los mundos, para que hagan reír o pensar. Cosas con poco valor, a mi me enseñaron que eso no vale, que lo que si importa es el tiempo que uno dedica en pensar en esa persona, cosas que en una herencia irían a la basura si no conoces su historia.
Pero veo que estoy equivocada, lo siento, veo que eso ahoga, asusta y molesta. Veo con dolor que hay gente que se queja todo el tiempo de estar sola, pero cuando le tiendes tu mano, la rechaza. O lo que es peor, la cogen en tiempos de malos vientos y luego la olvidan.No es la tuya la que quieren, esa mano que adora las especies y las plantas y la gata Cloe, la mano buscada es la fácil, la que no se compromete, la que solo esta para beber y bailar, para aplaudir lo que hagas, aunque sea algo perjudicial, la que adula, la que da caricias que se olvidan mientras transcurren.
Y la mía se ofrece para trepar, pero también para frenar la caída, para secar lágrimas, pero también para que la lleven de risas, para regalar y para de vez en cuando recibir el regalo de una palabra, en definitiva para extenderse y encontrar del otro lado otra mano.
Creo que hoy dejaré de regar una planta, lo he intentado con creces, pero no quiere dar flores, por lo menos no para mí.

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