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Lo que suena por casa

Publicado por Sole el 28 Sep 2005 en Diario


“Back to Bedlam” de James Blunt este británico que como soldado se llevo su guitarra a la guerra de Serbia y lo que allí vio le confirmo que su única arma era la música.Una voz desgarrada para acompañar un buen libro.
Aurora Guirado,con el disco de su nombre, su música muestra sentimientos vividos, historias de corazón abierto. Una música dedicada a hombres y mujeres que han sentido la necesidad de hallar las palabras para atrapar lo indefinible, que han querido poseer el don de la poesía para convencer, para ablandar, para seducir, para explicarse ante la persona amada. Precioso!
Y por ultimo y no menos importante, “Alivio de Luto” de Joaquín Sabina, se me ha llenado la galería de frases siguiendo su búsqueda de “lunas en quiebra” o sitios “donde no haya mercaderes que vendan nubes de ginebra” o esquinas donde aunque no esperas te llega un taxi que se convierte en ambulancia. “Nube negra”, “Resumiendo”, “Pie de guerra” joyitas del Joaquinillo que ya hacían falta. Solo él para encontrar en un viejo titular de prensa unos “Pájaros de Portugal”

 
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Las actrices, esclavas de su fisico?

Publicado por Sole el 27 Sep 2005 en Diario

El teatro es un medio de comunicación que, como cualquier otro, no está exento de contradicciones. De un lado, intenta transformar la cultura y sociedad en la que se inserta, de otro reproduce estereotipos y desigualdades de género. Un estudio presentado el pasado viernes en el Centro Mediterráneo (Almuñécar, en el marco del curso de verano “Antropología Teatral”, muestra cómo en la escena los roles sexistas están incluso más presentes que en otros ámbitos. Además, la mayoría de las actrices entrevistadas reconocen que el aspecto condiciona el logro de un papel en una obra.
La presión sobre las actrices para que su apariencia física siga los cánones de belleza vigentes es mucho mayor que para los actores. Esto, que en principio podría parecer un tópico, se ha confirmado para la investigadora, actriz y Agente para la Igualdad de la Diputación de Granada Isabel Veiga. Desde que comenzó a elaborar su tesis doctoral, ha llevado a cabo cerca de medio centenar de entrevistas a actores y actrices establecidos en Granada y Madrid. A través de estos encuentros con numerosos compañeros de profesión ha podido comprobar que el teatro puede llegar a ser incluso más sexista que cualquier otro ámbito de la vida. “La esencialización del personaje en las representaciones teatrales para que llegue de forma inequívoca al público lleva incluso a exagerar los estereotipos de género”, afirma Isabel Veiga. El resto de conclusiones presentadas en el curso “Antropología teatral”, organizado por el Centro Mediterráneo en Almuñécar, son igualmente inequívocas.
Para las actrices es determinante su aspecto físico a la hora de conseguir un papel en una prueba de selección o casting. Ante este hecho, las profesionales del teatro adoptan, según Veiga, tres posturas: la transigencia; el rechazo y búsqueda de un espacio o compañía propia donde desarrollar sus trabajos o, finalmente, el cuestionamiento de esta práctica a partir del propio lenguaje teatral. En este último caso, la mayor parte de las veces se opta por un tratamiento de esta forma de violencia de género indirectamente y en clave de humor.
Las actrices, dramaturgas o directoras de escena encuentran más dificultades que sus compañeros para desarrollar su profesión. El citado estudio señala cómo los primeros obstáculos se plantean en el propio ámbito familiar. “Todavía persiste la idea –apunta Isabel Veiga- de la profesión de actriz asociada a un modo de vida disipado o a cierta promiscuidad. Si se trata de un hombre, evidentemente no se hacen este tipo de consideraciones”.
El propio medio teatral puede llegar a ser una fuente de violencia simbólica para actrices y público. Muchos de los desnudos femeninos que aparecen en las obras, critica Veiga, son injustificados, mientras que los desnudos de los hombres siempre están relacionados con el personaje, la trama o la escena. Pese a ello, el arte dramático es un medio lleno de posibilidades. Los profesionales coinciden en señalarlo como un espacio para la denuncia y crítica social, como un lugar privilegiado en el que plantear conflictos y soluciones alternativas. En la Diputación de Granada, por ejemplo, han trabajado con éxito los malos tratos hacia la mujer a través de la actividad escénica. “El teatro es un vehículo terapéutico muy interesante para mujeres maltratadas, porque les permite expresar el dolor y el daño que sufren”, concluye Veiga.
Referencia: Alfonso Alcalá Moreno. Departamento de Artes Escénicas. Diputación de Granada.

Peso 58 kg, mido 1,70 y me acaban de rechazar de un casting porque estoy gorda para la TV.
Lo mejor fue la explicación: “ necesitamos la imagen de una mujer de ciudad, moderna, dinámica”.
Quiero creer que este señor no me quiso decir, que las actrices “gor-di-tas” estamos destinadas a personajes rurales, donde las señoras son gordas, antiguas y se arrastran como tortugas.
Aunque bien mirado, me puedo quedar tranquila, según ciertas productoras, en las ciudades no hay obesos, o mejor aun, si tienes sobrepeso, no eres inteligente.
En tiempos en que nuestras adolescentes se mueren de anorexia por imitar la modelito de la Cibeles, desde nuestros medios de comunicación, escribimos con la mano y borramos con el codo

 
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Unidas por el dolor

Publicado por Sole el 24 Sep 2005 en Diario


Cindy Sheehan, la madre coraje estadounidense, no esta sola. A su protesta no solo se han sumado asociaciones pacifistas , hombres y mujeres que quieren la paz y que el señor Bush pare la guerra, sino que también ahora a su lado acuden otras madres del mundo, entre ellas ayer en Washington la esperó y abrazó, la madre de José Couto, el cámara de Telecinco.
Hasta agosto esta mujer era una voz anónima que pedía una audiencia al señor de laa guerra, pero que nunca le fue concedida.
Así acampó frente a su rancho en Texas y allí escuchó como el arrogante le daba las gracias a todas las madres que entregaban sus hijos a la patria “por su generosidad”.
Pues que él sea generoso también y mande sus hijas, contesto la “madre por la paz” como le llaman los medios.
El 24 de septiembre fue el día elegido por los pacifistas para leer frente al congreso una proclama que comenzó diciendo: “Soy Cindy Sheehan y mi hijo Casey de 24 años fue asesinado por la política brutal y arrogante del Comandante en jefe de Estados Unidos, George W. Bush”.
Maria Isabel Permou de Couto solo dijo tener una pregunta: “¿Por qué asesina periodistas señor presidente?”
Rose Gente, llego desde Escocia…
Será que todas las madres deberan llorar frente a este señor?
Las que han perdido sus hijos en Afganistán, Irak o Nueva Orleáns?

 
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Mexico

Publicado por Sole el 22 Sep 2005 en Diario

Por allí anda mi principito estos días (tal vez por eso estoy tan apagada), así que querida amiga mexicana, que me pides que me cuente algo de tu tierra, seguro que luego que él venga veré a través de sus ojos lo que tu ves a diario.
Por si te alegra te digo que subo al escenario con un colgante de plata que un amigo muy querido me envió desde Coyoacán, no puedo salir a escena sin él
Hace muchos años, conté durante mucho tiempo algunas historias de Angeles Mastreta, esa paisana tuya que tan bien cuenta, aquí te mando una de las historias que de vez en cuando saco a relucir cuando me encuentro con una amiga que no sabe muy bien para donde agarrar con el malnacido que tiene al lado (y con todos los porques que nos traban)

“La tía Sara, estuvo casada con un señor al que abandonó, para escándalo de toda la ciudad, después siete años de vida en común. Sin darle explicaciones a nadie. Un día como cualquier otro, la tía Sara levantó a sus cuatro hijos y se los llevó a vivir en la casa que con tan buen tino había heredado de su abuela.
Era una mujer trabajadora que llevaba suficientes años zurciendo calcetines y guisando fabada, de modo que poner una fábrica de ropa y venderla en grandes cantidades, no le costó más esfuerzo que el que había hecho siempre. Llegó a ser proveedora de las dos tiendas más importantes del país. No se dejaba regatear, y viajaba una vez al año a Roma y París para buscar ideas y librarse de la rutina.
La gente no estaba muy de acuerdo con su comportamiento. Nadie entendía cómo había sido capaz de abandonar a un hombre que en los puros ojos tenía la bondad reflejada. ¿En qué pudo haberla molestado aquel señor tan amable que besaba la mano de las mujeres y se inclinaba afectuoso frente a cualquier hombre de bien?
- Lo que pasa es que es una cuzca –decían algunos.
- Irresponsable –decían otros
- Lagartija –cerraban un ojo.
- Mira que dejar a un hombre que no te ha dado un solo motivo de queja.
Pero la tía Sara vivía de prisa y sin alegar, como si no supiera, como si no se diera cuenta de que hasta en la intimidad del salón de belleza había quienes no se ponían de acuerdo con su extraño comportamiento.
Justo estaba en el salón de belleza, rodeada de mujeres que extendían las manos para que les pintaran las uñas, las cabezas para que les pusieran los rulos, los ojos para que les cepillaran las pestañas, cuando entró con una pistola en la mano el marido de Consuelito Salazar. Dando gritos se fue sobre su mujer y la pescó de la melena para zarandearla como el badajo de una campana, insultándola y contando sus celos, maldiciendo a su familia política, todo con tal ferocidad, que las tranquilas mujeres corrieron a esconderse tras los secadores y dejaron sola a Consuelito, que lloraba suave y aterradoramente, presa de la tormenta de su marido.
Fue entonces cuando, agitando sus uñas recién pintadas, salió de un rincón la tía Sara
- Usted se larga de aquí –le dijo al hombre, acercándose a él como si toda su vida se la hubiera pasado desarmando vaqueros en las cantinas – .Usted no asusta a nadie con sus gritos. Cobarde, hijo de puta. Ya estamos hartas. Ya no tenemos miedo. Deme la pistola si es tan hombre. Valiente hombre valiente. Si tiene algo que arreglar con su señora diríjase a mí, que soy su representante. ¿Está usted celoso? ¿De quién está celoso? ¿De los tres niños que Consuelo se pasa contemplando? ¿De las veinte cazuelas en las que vive? ¿De sus agujas de tejer, de su bata de casa? Esta pobre Consuelito que no ve más allá de sus narices, que se dedica a justificar sus necedades, a ésta le viene usted a hacer un escándalo aquí, donde todas vamos a chillar como ratones asustados. Ni lo sueñe, berrinches a otra parte. Largo de aquí: largo, largo, largo –dijo la tía Sara tronando los dedos y arrimándose al hombre aquel, que se había puesto morado de rabia y que ya sin pistola estuvo a punto de provocar en el salón un ataque de risa -. Hasta nunca, señor –remató la tía Sara -. Y si necesita comprensión vaya a buscar a mi marido. Con un poco de suerte igual hasta logra que también de usted se compadezca toda la ciudad.
Lo llevó hacia la puerta dándole empujones y cuando lo puso en la calle, cerró con triple llave.
- Cabrones éstos –oyeron decir, casi para sí, a la tía Sara
Un aplauso la recibió de regreso y ella hizo una larga reverencia
- Por fin se lo dije –murmuró después
- Así que a ti también –dijo Consuelito.
- Una vez –contestó Sara, con un gesto de vergüenza
Del salón de Inesita salió la noticia rápida y generosa como el olor a pan. Y nadie volvió a hablar mal de la tía Sara Huerta porque hubo siempre alguien, o una amiga de la amiga de alguien que estuvo en el salón de belleza aquella mañana, dispuesta a impedirlo.”

 
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Por Oviedo

Publicado por Sole el 16 Sep 2005 en Diario

Primera función, luego de las vacaciones. Rumbo a Oviedo, salí muy temprano en el Alsa. Iba al festival organizado por Cajastur “De cuentos y otras yerbas”
Desde el comienzo el viaje tuvo sus puntillos,salí de casa con la sensación de que no llevaba la ropa correcta, luego darme cuenta que me olvidaba del cepillo de dientes y la pasta ( y no voy a volver porque el pobrecito seguramente esta tratando de dormir unos minutitos mas, no se los voy a jorobar yo entrando y haciendo ruido ya comprare otro). La taza de café tenía esa gotita(chorro) impertinente que les dejan a veces en el plato y que como al descuido cayó sobre mi chaquetita marfil en un lugar indisimulable. Ya en el bus, salimos dando tumbos y a una velocidad supersónica. El conductor iba cabreado por algo y se lo hacía saber a su relevo y de paso a todo el pasaje. Tocaba el claxon por un demás y a la salida de Santiago aparcó y cual niños pequeños nos aleccionó: A ver, que el chisme este de la microfonía no anda, así que yo mismo les digo que pararemos en varios sitios (retahíla de nombres)y cuando lleguemos a Oviedo los que van pa’ Irún se esperan comiendo que yo iré para Gijón a buscar gente y al rato vuelvo a buscarlos. Hay un aseo pero es para usos menores solamente (una peregrina francesa dijo “Pagdon”) y el le deletreó:- solo para pipi madam, solo para pipi, lo otro nien.
Nos puso una peli, mejor dicho, una mancha blanca comenzó a circular por la pantalla, al decírselo contesto que ese otro chisme tampoco andaba muy bien, que había que esperar que calentase, a los 45 minutos veíamos siluetas y al final vimos una gloriosa escena de un negro una rubia y un jeep en medio de algo parecido a África, nada mas.
La tranquilidad nos vino cuando al sonar un móvil, lo atendió el conductor y se lo paso al relevo:- Es pa’ti.
-Si,¿la guardia civil?…¿Que me esperan donde?… Pues como 12 y media pasare por ahí…que voy a temer?
-Que ha pasao?
-Nada, la guardia civil de Navia que quieren hablar conmigo, debe ser por lo del otro día, venía yo tan normal, cuando un gilipollas de un Renault Megane, se me puso delante y a 60 y de ahí el condenado no subía y yo atrás y el nada, le pite y me señalo los carteles, como que si yo no sabia leer que ponían 70, pero el no tenía un disco como yo que te pone la empresa, ni un horario así que lo adelanté, en línea continua y el otro se pico y me adelantó y yo lo adelante otra vez y se ve que me han visto.
Después nos preguntamos el porque de los accidentes.
Al llegar me encontré una Oviedo preciosa, de fiestas de San Mateo. Di un paseo, comí riquísimo, siesta y para la sala de cultura.
El personal ya estaba esperando, todos súper amables y encantadores, da gusto trabajar así, uno ya se pone de buen humor solo de eso.
En la sala, alrededor de 50 personas (algo milagroso teniendo en cuenta que toda las plazas de los alrededores estaban llenas de casetas con fiesta y comida)
Al principio estaban muy modositos, pero luego de la foto, donde algunos se taparon la cara o salieron en ese momento por algo dejando bolsos y abrigos en su sitio, la contada dio comienzo. Siempre me resulta fascinante el instante en que la comunicación comienza a fluir, el momento en que notas que tu mano o tu voz son como una brisa que inclina las caras, los gestos, los cuerpos, las respiraciones, las lágrimas, las sonrisas, en una dirección o en otra.
No se si fue porque tenía ganas atrasadas o porque el momento fue mágico que hubiera seguido mas de la hora y media que estuve. Muchas historias quedaron en el tintero, pero tuve la suerte de contar algunas de las mas queridas, de las que me gustan porque tienen nombre y apellido, esas historias que salen en los periódicos a veces pero que no leemos, porque hoy nos llaman mas la atención las noticias con siglas, ZP,PP,11J,7M que las con nombre propio, a pocos importan las historias mínimas. Pero yo tuve la suerte de encontrar en Oviedo un grupo de personas a las que si, por eso, muchas, pero muchas gracias, me han dado mucha energía para empezar la temporada.

 
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Los Libros de la semana

Publicado por Sole el 12 Sep 2005 en Mis libros


En realidad de la quincena, dios! Se me ha acumulado la tarea. Pero tranquilos, no apabullaré.
He leído bastante estos días, aunque no todo lo que hubiera querido, una especie de embotamiento neuronal, me tiene tan apampada, que no soy capaz de leer mas de diez páginas de nada. Lo cual es terrible, porque a la pila de los “ya leeré” que crece en la mesita de luz, se suman los que DEBO leer porque los plazos para finiquitar libretos se termina. En fin que uno que si me leí de un tirón en las blancas arenas de Córcega, fue “Pasión India” un libro de Seix Barral de Javier Moro que cuenta la historia de una joven malagueña que enamora al Rajá de Kapurtala, se casa con el y se va a la India en 1907. Es precioso el libro, no solo por la descripción detallada de costumbres, sabores, pasiones y traiciones que rodean a la joven sino también por la descripción del Madrid que deja, un café-tablao, donde Valle Inclán y sus tertulianos urden la boda que los haría ricos y que por caminos retorcidos llevaría a la derrota de la monarquía en el mundo.
Otro que fue devorado con fruición fue “Las dos muertes de Sócrates” de Ignacio García Valiño una novela que se ambienta en la Grecia clásica de Pericles y cuyas principales escenas suceden o se fraguan en un famosísimo prostíbulo de la mujer de este, donde se reúnen Aristófanes, alumnos de Sócrates, Platón y una serie de personajes que solo conocemos por frías estatuas y que aquí cobran la calidez de personas, con pasiones, debates sobre la futura necrópolis que a pocos parece gustar y que sin embargo hoy es tan visitada o sobre el tamaño de las tetas de Venus que ha construido uno de los habitúes al antro.
A la vista de las sabias mujeres de este lupanar, Aristófanes se inspira par su conocidísima “Asamblea de las mujeres”. A todo esto hay que sumarle una retórica, un discurso tan rico, pero tan claro y cercano, que esta novela se transforma en un amor a primera vista.
Intente leer, pero pudo conmigo, “Un mar de madera” de Francis Mc Cabe, es precioso el argumento, la idea atrapa y genera muchísima expectación y tal vez por eso,a la mitad, cuando ya llevas 150 paginas y ves que todo sigue igual, dando vueltas sin aclarar por donde sale, lo dejé, yo que siempre por principio me leo todo hasta el punto final, tal vez mas adelante me atreva con él.
Como siempre tengo un comic cerca, aunque para este debo echar mano del diccionario ya que mi francés estaba un poco (que optimista que soy) olvidado. En una preciosa librería de Ajaccio encontré de Bosschaert y Dufaux “Dog Mengo Jaguar” una leyenda un poco cruel, pero muy al estilo de los viejos cuentos ingleses, con acertijos y demas.
El sentimiento de culpa me acosa cuando miro lo que Manuel me trajo para que me inicie en el camino deleitoso de Valle Inclan al que solo le leí algún trozo en el bachillerato, me ha dejado para “que empiece”
“Tirano Banderas”, “Cara de Plata” y “Luces de Bohemia” . Ya os contaré.

 
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Día para culebrones

Publicado por Sole el 9 Sep 2005 en Diario


Esta lloviendo afuera, tanto que las ventanas tiemblan y el cuerpo lo único que quiere es arrebujarse bajo la primera manta del año y no moverse aunque el mundo se caiga. Es día para culebrón.Pero no de culebrón televisivo, en plan pasiondegavilanes, no, hablo de culebrones fotográficos. De fotonovelas.
Aquellas que en tardes adolescentes primarias (doce, trece) me llevaban a gastar las pocas monedas que tenía en revistas de fotogramas, primero en blanco y negro “Nocturno” era la reina, y luego en color, “Foto romance” o la pecaminosa “Foto apasionada”.
Amores hechos de roces leves y miradas largas. El protagonista indiscutido, para mi, era Franco Gasparri. Guarde mucho tiempo un cuaderno lleno de fotos suyas y un póster gigante que jamás mi madre me dejó pegar. Nunca mas encontré de aquellas revistas, así como desaparecieron de mi vida, se evaporaron de las revisterías y kioscos.
Quiero creer que hay una confabulación mundial de mujeres enamoradas del guapo italiano que ante la imposibilidad de tenerlo lo han atrapado en baúles.
Junto a Franco solo había sitio en mi pared, imaginariamente pegoteada para una foto adorable del que para mi fue el mas grande bailarín, Mikhail Baryshnikov .
He confesado en varias oportunidades mi devoción a Sex and the city, en la ultima temporada, aparece un amor ruso para Carrie, durante los primeros episodios miraba al actor pensando que ese papel le hubiera venido mejor a mi gran bailarin, que en varias oportunidades había trabajado en cine, pero a la vez algo en el me atraía, me decía te conozco?.
Hasta que un día que no pude dar para adelante a los créditos iniciales del DVD me encontré con su nombre, no podía ser!
¿Que había sucedido con mi alto y espigado hombre, donde estaban sus manos aladas, sus pies mágicos?
Pues estaba todo allí difuminado en los 60 años que su piel carga encima.
Sigue guapísimo, pero al igual que en una fotonovela, mi amor por el se había detenido en una foto que en algún traslado perdí y que google me devolvió hoy .Le debo haberme leído cuanta novela rusa se me cruzó por delante en mi afán de sentirme una princesa imperial que sería rescatada en un trineo por el guiado y al mejor estilo de Dr Zhivago perdernos en la gran estepa. Lo dicho, que cuando llueve, se me va un poco la olla.

 
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El Conde de Montecristo

Publicado por Sole el 8 Sep 2005 en Mis libros

Edmundo Dantés, en la flor de la juventud, a punto de casarse con la mujer a la que ama, a punto de ser ascendido de raso marinero a capitán de barco se ve involucrado en una oscura conspiración de la que es inocente, enjuiciado en extrañas circunstancias y condenado en una misma noche a pasar el resto de sus días en la prisión del castillo de If. Desposeído de dignidad e identidad, desorientado por no saber de dónde le vienen los golpes y el por qué de tanto infortunio reza cada noche en la húmeda y oscura celda en la que se ha visto confinado a que Dios se apiade de su alma y le permita una muerte temprana. Será cuando encuentre al abate Faría, vecino de celda, cuando la suerte vuelva a sonreír a Dantés y, fruto de un cúmulo de casualidades bien tejidas por el telar del destino, logre escapar de la prisión y se convierta en el hombre más rico del planeta rescatando el tesoro escondido de la dinastía Borgia de la isla de MonteCristo. Dantés se convierte así en el Conde de MonteCristo, con el único propósito de hacer pagar a los que lo condenaron a pudrirse injustamente en el peor agujero del planeta todo lo que le hicieron sufrir a él.
Tal la historia que cuenta Alejandro Dumas,toda la obra
gira en torno a una idea moral: el mal debe ser castigado. El conde, desde esa altura que le da la sabiduría, la riqueza y el manejo de los hilos de la trama, se erige en «la mano de Dios» para repartir premios y castigos y vengar su juventud y su amor destrozados. A veces, cuando hacia milagros para salvar al justo de la muerte, me sobrecogía de emoción. Otras, cuando asestaba los implacables hachazos de la venganza, me sentía terriblemente estremecida. Este libro fue de los primeros “gordos” que me traje de la biblioteca de la Plaza Bella Vista, con once o doce años la isla que albergaba el Castillo de If se me imaginaba tenebrosa, infranqueable, terrible.
Por eso cuando el barco partió de Marsella no pude evitar sonreírle a los miedos de la infancia viendo la islita que quedaba a mi derecha.
No pude evitar recordar las lágrimas que vertí frente a la desesperación ,la injusticia o ante la posibilidad del duelo de el Conde y el hijo de Mercedes.
Durante años tuve escrito en un cuaderno este trozo :”En cuanto a vos, Morrel, he aquí el secreto de mi conducta. No hay ventura ni desgracia en el mundo, sino la comparación de un estado con otro, he ahí todo. Sólo el que ha experimentado el colmo del infortunio puede sentir la felicidad suprema. Es preciso haber querido morir, amigo mío, para saber cuan buena y hermosa es la vida.”

 
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Los sentidos de fiesta

Publicado por Sole el 7 Sep 2005 en Diario


Adoro los mercados que aun no han sido invadidos por los productos hechos en serie.
Adoro la imperfección gloriosa de los quesos hechos uno a uno, de los embutidos de tamaños dispares, de los atados de hierbas secas con lazos de colores. Las bolsas de lienzo donde duermen los olores y colores que nuestras comidas pondrán a gloria.
Mi nariz se expande, mis ojos se dilatan, mis manos se estiran para perderse entre sésamos, cardamomos, adobos, oréganos, laureles o cominos. Las ñoras me colorean, las pimientas me alteran. La nuez moscada me aturde, el estragón me subleva y el curry…necesito el diccionario porque no tengo palabras, que solo soy en esos momentos un pasito errante, que se desliza suave entre estelas de aromas.
Y aunque pase el tiempo cierro los ojos y allí aparecen en su esplendor, danzando para mi decorados con telas de Provenza o italianas, como este de Ajaccio.

 
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La llama que llama

Publicado por Sole el 6 Sep 2005 en Diario

Primer día de camping, sobre el Tirreno, el arrullo de las olas meciéndonos, pero la naturaleza en toda su normativa, me despierta a las seis de la mañana para ir al baño. A mi regreso, un ruido en medio del amanecer, llama mi atención. No doy crédito y despierto a mi chico, al decirle lo que ven mis ojos, me pregunta si estoy despierta, sale el también de la tienda y boquiabiertos vemos a una LLAMA que se come tranquilamente las hojas del árbol que nos cobija.
Si, Rivabella, tiene, dos lagos, playas blancas eternas, a diez metros del mar, patos, cisnes, arrendajos, erizos, burros y decenas de llamas que se relacionan con los niños y adultos de manera natural. Ah, y el sitio esta regenteado por una familia de bereberes. Les prometo que estuve en Córcega

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