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Basura

Publicado por Sole el 23 Feb 2005 en Diario

Mi caja se esta llenando de basuras. Prometo limpiar.

 
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Islas

Publicado por Sole el 23 Feb 2005 en Diario

El Festival tiene un ritmo alucinante, cada día una isla. Las sensaciones, se superponen y mi cabeza, mi corazón, mis ojos, mi boca, mi nariz, se ensanchan y absorben todo. Un arco iris me envuelve. Y me hace bailar

 
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A Canarias

Publicado por Sole el 17 Feb 2005 en Diario

La Caja de los hilos se va a buscar un poquito de calor al Festival de Narración Oral de Agüimes. Ya os iré contando.
Besos para todo/as.

 
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Sana envidia

Publicado por Sole el 14 Feb 2005 en Diario

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…y los toxos dijeron:-ah,no,no,no, nosotros tambien sabemos florecer.
Asi van quedando los montes por Forcarei Muralla y te traje una ramita. Ahí te va.

 
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Vestido nuevo

Publicado por Sole el 14 Feb 2005 en Diario

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Desde hace unos días pasear por las carreteras es una delicia. Vayas donde vayas, olvidas el malhumor, la prisa o los atascos, cuando ves por encima de tu cabeza las mimosas en flor.
Es como si de repente, pese al frio, pese a la niebla, a la nieve incluso, la tierra dijera, ¡ánimo! ya falta menos para la primavera, toma un adelanto!
Y entonces las laderas de los montes amarillean.
Esas bolitas, pequeñitas y suaves como pelusa, se apurruñan en ramas doradas y es como si de repente el sol, bajara a acariciarnos. A soplarnos tibio en la oreja.

 
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Miércoles de ceniza

Publicado por Sole el 9 Feb 2005 en Diario

Me pusieron el vestido que menos me gustaba. Uno marrón. Los zapatos “Bergantiños”, los de cordones, que parecían de gigante y me ataron el pelo. Rizo contra rizo aplastados en las gomas.
Mi madre, mi tia y mi abuela, también se vistieron de oscuro. En la mesa no había ni bizcochuelo, ni tortas fritas, ni polvorones, solo pan y la leche tenía poca azúcar. La justa- dijo mi madre.
Marchamos en silencio, con menos de la poca paciencia que siempre tenían con mi errático andar. Ibamos a la Basílica, a la iglesia grande, a mi me gustaba mas la capilla San Miguel,la del barrio. Tenía colores, esta era gris. Aquella era pequeña y con un solo giro de ojos veía a toda la gente, aqui,mas alla de unos bancos ya solo había penumbra. Lo que tenía bonito era un vitral con San Roque (el del verso que repetía cuando iba a la escuela-”sanroquesanroquequetuperronometoque”) Pero ese día el vitral tenía un paño negro.
Marchamos en fila. El cura tenía un tazón de madera, no el dorado de las hostias que algun día probaría. Hacía algo con los dedos en la frente de la gente, después de meterlos alli dentro. Abuela-pregunté en un susurro-eso que es? Ceniza. Para que? Para limpiar tu alma. Pero si lo que hace es ensuciar. No, es una señal para que todos sepan que quieres ser mejor persona, por eso haces penitencia. Tu no quieres ser mejor persona? Si, pero no quiero que me ensucien. No es mugre, recuerdas las ramas tan bonitas de laurel y olivo que agitabas en el domingo de Ramos? Pues es la ceniza de esas ramas, se queman y con ellas te hacen la señal, no solo se ve, si cierras los ojos podras oler.
No me quise lavar la cara por tres días.
Durante algunos años repetí el ritual. Luego, igual que las cenizas, mi fé se voló.
Sin embargo, sigo creyendo, que de vez en cuando todos deberíamos escoger un día pra empezar a ser mejor persona, y que se sepa, que se nos vea en la frente, la señal de un cambio, de un comienzo, de un período de reflexión, para resucitar siendo una rama nueva.

 
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Llamadas

Publicado por Sole el 8 Feb 2005 en Diario

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En Uruguay se celebra el carnaval de dos maneras muy diferentes, pero ambas, muy populares.
Para simplificar se puede dividir, en el carnaval de los negros y el de los blancos. Aunque por suerte hoy en día estan muy mezclados. A mi me gusta el de los negros, las Llamadas.
Esta fiesta tiene su origen en la época de la esclavitud, cuando los domingos los negros tocaban el tambor, avisando que los patrones se iban a misa y se reunían en los galpones a bailar el Candombe. Esta danza, de sensual movimiento de caderas, escandalizaba a las damas y a los curas (y regocijaba a los señores) asi que se trató de prohibir.
Pero aunque dictaduras politicas y religiosas la han querido acallar, los domingos sigue sonando el tambor y en carnaval es su fiesta máxima. Miles de tamboriles repiquetean haciendo temblar cristales y corazones.
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Las morenadas (asi se llaman las agrupaciones) de negros y lubolos (blancos que se pintan la cara de negros) recrean año a año, las historias, los orígenes,los cuentos, los cánticos que desde el otro lado del mar un día llegaron con grilletes.
Una serie de personajes bailan abriendo paso, el “gramillero”, es el bastonero, la “Mama Vieja” y el “Abuelo”, los estandartes, la luna, las estrellas y la guapisima vedette, esa joven que con su cadencia inspira a los tamboriles, por eso ella es la que baila delante de la cuerda de tambores. Tiene un séquito de bailarinas y bailarines que guiados por el médico brujo, llevan al paroxismo a las miles de personas que bailan en las aceras.
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Las calles de Montevideo tiemblan de emoción y por una vez el país no oculta a sus negros. Es mas esos días el turismo internacional fija sus ojos en la Tacita de Plata.
Quienes hemos bailado en una Llamada, pequeña o mayor, quedamos marcados, los pies se mueven con los ancestros, la tierra florece con los cuerpos que bailan, el calor del fuego que templa los tamboriles, quema las manos, pero da igual, porque la alegría se instala en un rincón para siempre y alli se queda:
“Callecitas de adoquines que haran brillar con su canto, los negros de roncas voces, los negros de duras manos,tan duras como la vida de ese sur Montevideano,con sus rotos conventillos, piezas de cuatro por cuatro, donde se amontonan hijos y sueños casi castrados …. “borocotó, borocotó, chás, chás”

 
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Saravá Iemanjá

Publicado por Sole el 3 Feb 2005 en Diario

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La religión umbanda nació el día que los negros tuvieron que camuflar sus dioses detrás de los santos cristianos, para que entrara un poco de alegría, en las plantaciones de algodón, de café o de tabaco.
Es que el dios de los curas era muy solemne, decían en voz baja las negras, no tiene cintura, su culo esta tieso. En cambio Ifé, Olofim, Orunmilá, Ogûm…bailan, ríen, se enamoran, celan. Pero los curas a latigazos querían matar la alegría y los negros le pidieron permiso a San Jorge, a Santa Rita y dentro de cada uno de ellos, metieron su rezo-canto.
El 2 de febrero es el día de Iemanjá, la diosa del mar y entonces todas las mujeres concurren a la orilla para estar en paz con la madrecita de las olas. Que como buena mujer, enamora a los pescadores y a veces se enamora de alguno, tanto tanto que se lo lleva a reposar en su seno.
Pero cuando una se enamora de un hombre que trabaja en el mar debe pedirle a Iemanjá que a él no, que a él no se lo lleve, que él es tu luz, tu alegría y entonces debes hacerte amiga de ella.
¿Cómo? Pues con regalos, como va a ser?
Es coqueta, adora los collares, los pendientes, los perfumes y las flores. Por eso ese día cada mujer construye una barca, la carga de regalos y mientras alrededor de una fogata entona cánticos para alabarla, se echan al mar las ofrendas. Hay que ir de blanco, con el alma limpia y mientras tiras flores diciendo el nombre amado, le das tu regalo.
Eso me contó mi tía-abuela una negra cruza con India a la que mi familia negaba parentesco.
Con mi vestido blanco y mis flores me fui a la playa Ramírez pero no había solo mujeres, allí supe que los hombres también iban a adorar a Iemanjá para pedirle amores o para pedirle que los cuidase.
Las fogatas competían con el sol que se perdía en el crepúsculo, una letanía de tambores acompañaba mi corazón. Bajo las fogatas, cubiertos de piedras, se asaban peces y pimientos, pero eso vendría luego.
Caminé hacia la orilla, mis dedos se hundían en la arena húmeda, mi mano quedaba con las marcas de los tallos de las flores y mientras las olas hacían flotar mi falda haciéndola florecer en la flor más grande, vi a mí alrededor una danza de faldas-flores que se abrían y cerraban al son de los rezos. Las barcas fueron saliendo una a una. Cuanto más grande, mas amor. Así que algunos hombres se pavoneaban airosos. Otros miraban soñando con la que algún día estría allí por ellos y yo una a una, solté mis margaritas y mis azucenas, pidiendo por el hombre de mi vida a los 8 años:
-A mi papá no Iemanjá, a mi papá déjalo conmigo.
Luego sequé mi ropa bailando, quemé mis dedos tocando el tambor y crecí mis oídos para escuchar todos los cuentos.
Algo debo de haber hecho mal, o tal vez no le gustó mi regalo, porque dos años mas tarde, en febrero, él me dejaba.
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Largo domingo de noviazgo

Publicado por Sole el 3 Feb 2005 en Diario

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Fuimos al cine, hace tiempo que esperabamos por esta película. Tatou y Jeanet son una buena dupla.
Fue mejor. Sali del cine con la sensación bonita de que había estado dos horas en un buen lugar.
No contaré la historia, id a verla, pero si hablaré, como casi siempre de lo que generó en mi.
Primero, vergüenza, si, por todas las veces que uno se entrega antes de tiempo. Por no tener el valor de desafiar las tempestades y ver en el horizonte la esperanza.
Ese hilo, que yo siento muchas veces desde el escenario, con el público y que Mathilde, la protagonista, siente con su amado, ese hilo que parece que se corta, pero no es asi. Ese hilo que a ella la lleva a buscar, pese a sus dificultades, a las trabas, a la poca fe de quienes le rodean. Aun cuando hay quienes creen que vieron lo que no vieron. (y cuantas veces sucede que la no certeza de alguien se transforma en nuestra negativa a seguir)
Segundo, siempre he amado sin pensar, sin sopesar, sin valorar, solo sintiendo, sabiendo que aun de ojos vendados, en una multidud, de alguna manera yo sabría donde estarías, a Manech, le sucede igual, su cabeza borra todo,lo mezcla, lo cambia, pero su corazón solo se preocupa por lo que le preocupó desde la primera vez que la vio. Todo lo importante está ahí: -Te duele para caminar?”
La película es un canto a la esperanza. Es una historia de amor por encima de todo, de guerras, de olvidos, de heridas, de equívocos. Un amor como uno sueña. Un amor que hay que buscar, defender, cuidar para que sea un largo domingo de noviazgo.
Si mientras cuelgo la ropa, antes de que empiece con las medias blancas, pasa una gaviota por encima de la Catedral, tu me querrás siempre…

 
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Fiesta del Cocido

Publicado por Sole el 1 Feb 2005 en Diario

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Desde que llegué a Galicia, muchas cosas me llamaron la atención, pero por sobre todo, las Fiestas de Exaltación.
Todos los domingos veía en la prensa las fotos de opulento/as señore/as en largas mesas, con la mandíbula ágil frente a innumerables platos.
Los titulares hablaban de la Exaltación del pulpo, del albariño, de la patata, del grelo, del lacón…
Así que ya puestos me dije (y dije a mi Manué): Hay que ver una fiesta de estas. Y ni cortos ni perezosos nos fuimos este domingo a Lalín, a la Fiesta del Cocido.
La flor y nata del politiqueo gallego estaban allí, seguramente de segundo plato tendrían otro “cocido” muy especial. Las calles a reventar, miles de personas en las aceras aplaudían el paso de comparsas, gaitas y carrozas.
Luego a degustar al homenajeado del día.
Bandejas con garbanzos, chorizos, grelos, patacas, cerdo (morro, oreja y cachola) ternera, lacón, pollo… y a repetir por el mismo precio.
Todo regado con un buen mencía y endulzado al final con filloas, leche frita, queso y membrillo y tarta de Santiago.
Menos mal que cerca esta la Fervenza de Toxa para pasear bajando todo eso con buen paisaje.
Ya he comprendido el termino exaltar

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