Un día,hace ya unos años,caminaba por una calle de Paysandú,cuando de una casa una mujer me saludó efusivamente.Por ese entonces mi cara aparecía de cuando en vez en los periódicos y en la tele asi que deduje que solo era una persona cariñosa con mi trabajo.Saludé e intenté seguir mi camino.Pero la mujer agitó mas fuerte su brazo y me gritó algo.Asi que me detuve.Ella corrió por el jardin de su casa,lleno de claveles y zinnias.A viva voz me dijo que ella tenía algo que me pertenecía,o que por lo menos ella creía que yo debía tener.Me cogió de la mano y me metió en un túnel del tiempo de palabras e imágenes que me mareaban.Entendía entre sus risas y caricias,que conocía a mi padre,mucho antes que yo naciera,mucho antes que mi madre.Cuando estudiaba y trabajaba,cuando no tenía mas que un duro en el bolsillo y lo gastaba en tabaco y libros de usado en Tristan Narvaja.Cuando era tan guapo bailando en el Mediomundo,cuando todos los viejos lo miraban con orgullo,porque uno de los suyos usaba traje y era “leído”. Cuando lloraba de impotencia porque le ponían una y otra traba que él derribaba.Cuando su orgullo y tesón era lo único que tenía. Cuando lo miraban raro en la universidad y hasta le confundían con uno de servicio.-Es que los negros solo estabamos para eso m´hijita,para servir,que uno de los nuestros quisiera estudiar en ese entonces,era muy raro-
Por eso el usaba traje y sombrero,para que no le confundieran.El era abogado.Aun antes de recibirse,ya era un doctor.pero con nosotros no,con nosotros era alegre y bailarín.Como movía los pies este negro! De esos domingos tengo yo esta foto.La tengo pegada en este álbum,con las fotos de mi hermano y de mis padres.Pocas,que la foto era un lujo antes.Pero esta la tengo reservada para ti,hace tiempo que trato de verte.Tómala.Es tuya. ¿A qué no tienes ninguna en la que esté tan lindo?
¿Cómo decirle que no tenía ninguna? ¿Cómo decirle que el dolor de su ausencia eterna llevó a mi madre a quemar todas las fotos que había en casa dejándome huérfana de imágenes pasadas?
La cogí como un tesoro,reconocí mi nariz torcida,mis ojos.Mi gesto altivo de cuando tengo miedo.
-Tienes que estar orgullosa-me dijo- tu padre era un negro gente.
Sonreí con tristeza,ni ella se reconocía a si misma la categoría de persona.Muchas veces he oído esa frase,incluso con respecto a mi.Como si ser negro,en Uruguay,no siempre signifique ser gente.
Recordando a mi padre,quiero celebrar que hoy,por primera vez,en mi país,se celebra el Día Nacional del Candombe de la Cultura Afrouruguaya y de la Equidad Racial. El día del candombe,de esa danza que el tamboril enciende y que hace cimbrear las caderas de manera tan sensual.Esa danza que los negros esclavos tocaban para comunicar su presencia,para quitar las penas un momento,para que los curas se escandalizaran y prohibieran (nunca entendí pues,porque hay una postura que se llama del “misionero”) para demostrar que pese a todo estaban vivos.
Por primera vez,el gobierno ha reconocido que somos parte de la historia,del pasado,del presente y del futuro del país.
Muchas veces estadísticas y políticos se han avergonzado de nuestra presencia,queriendo incluso destruir y borrar las huellas del paso de los negros,destruyendo sus viviendas o prohibiendo (por generar desordenes y peleas entre las gentes de mal vivir) su música. Hoy estan de fiesta las lonjas (tamboriles) hoy Rosa Luna se pasea por Montevideo, hoy las manos se doleran de tanto borocotó-chás chás. Porque como decía Zitarrosa, “para ahuyentar al mandinga,macumba macumbebé hay que tirar una flecha y bailar el candomblé”
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Diciembre 4th, 2006 at 7:43 am
A ver Soledad, me hiciste pensar y emocionar hasta la lágrimas.
Que tu post está hermosamente escrito no es ninguna novedad… el contenido me recuerda, a una realidad que conocí cuando vivía allá en Palermo y Barrio Sur y juro que al leerte, me haz transportado al racismo maquillado de la sociedad en la que me críe. Donde ser negro era solamente para tocar el tambor y hacer gozar a los blancos con el candombe. Yo no soy negra, ni tengo raíces negras, tampoco soy blanca. Soy absolutamente color oliva (al decir de una profe de literatura uruguaya mientras leía a Lorca), con una ascendencia árabe más que gallega, con un alma de muchos colores y cuya bandera nacional es la del arco iris. Con todo eso que forma mi identidad, crecí en un pueblo racista que criticaba a los del imperio gringo como racistas y se olvidaba de mirar la paja en su propio ojo…porque los negros, no eran para estudiar leyes en la Universidad sino para tocar en las llamadas. Que le den valor al tambor y al candombe que bueno! pero que también, realmente se termine ese racismo solapado, maquillado de simpatía a la “otra raza”, y se haga verdad el terminar con la discriminación racial aquí, como allá. Ese “negro gente”…dice muy bien la hipocresía de una sociedad que se cree interracial porque apoya la “cultura negra” pero que dentro de las universidades quiero saber cuántos negros logran un doctorado en letras, leyes, o tienen negocios en Pocitos…cuántos no están solo para tocar el tambor en las comparsas y que el bailen los demás. Que ese día de la equidad racial no quede solamente en un slogan muy izquierdosamente culturoso y solidario, sino se haga carne en una historia presente y futura del día a día, en la calle, en las escuelas, en los empleos, en la mente y la conciencia colectiva de todo un pueblo que siempre le ha dado primacía al descendiente de blanco europeo.
Eso me ha despertado tu post…los recuerdos vividos.
Sobre la historia que te negaron de tu papá, duele. Como ser humano sencible, me duele. Y gracias por compartir esta parte de tu vida.
Un abrazo fuerte y disculpá, lo largo de mi post.
Diciembre 4th, 2006 at 6:40 pm
que pasan con los coments que escribo que no salen??
Diciembre 4th, 2006 at 6:44 pm
Una maravillosa descripción como siempre. No se si debo opinar. Simplemente decir que la mejor amiga que he tenido nunca es negra. Ha ido a la universidad y es además de una excelente persona, una excelente profesional.
En cuanto a los recuerdos de tu padre, ya lo quisiera yo para mi…
Tampoco tengo fotos físicas de quienes fueron para mi como mis abuelos, pero tengo grabado a fuego los hermosos momentos que viví con ellos.
Diciembre 6th, 2006 at 11:14 am
Me alegra enormemente haber encontrado tu espacio, repleto de buena lectura. Sigo leyendo.
Dejo un abrazo desde Buenos Aires.
MentesSueltas
Diciembre 6th, 2006 at 6:43 pm
Muy tierno tu relato. En cuanto al dia nacional del candombe… me encantó la tapa de la diaria, te dejo el link aca. http://www.ladiaria.com.uy/?q=node/156
Diciembre 7th, 2006 at 1:10 pm
El orgullo es la primera parte de la dignidad. Bravo por la recuperación de la memoria!!!!!
Un abrazo a tu emoción.
Diciembre 7th, 2006 at 9:40 pm
Me alegra “tu vuelo”. Quiera Dios que disfrutes de él como nunca y que tu corazón se llene de dulzura y alegría…
Bicos.
Diciembre 8th, 2006 at 3:16 pm
Charruita,gracias por ese post “tan largo”,se que podría haber sido mas,porque compartimos sentires.Es cierto lo de la simpatía que encubre cierto racismo,la vivi en carne propia toda mi adolescencia,cuando nadie salia a bailar conmigo porque era la “negra”.Hasta que no llegue a Cuba,no supe que yo era mulata,y aqui hasta he disfrutado de ser guapa y considerada por mi trabajo,sin importar mi piel.De todas maneras es importante que se haya dado un paso,siempre que se siga dando mas.
Lo de mi padre,es una eterna busqueda que ahora en Uruguay seguirá.
Un abrazo
Diciembre 9th, 2006 at 1:47 am
Bettina,es cierto que la mejor fotografía es un buen recuerdo,pero cuando los recuerdos estaban enlazados a un album de fotos,hay muchas lagunas que rellenar.
Se que siendo negra se puede salir adelante,pero en nuestro pais el racismo existe y se esconde y niega.
Diciembre 9th, 2006 at 1:47 am
Mentes sueltas,bienvenido! eres otro hilo mas en esta Caja que ya es tuya.
Diciembre 9th, 2006 at 1:48 am
Ana,gracias por el link,me he partido de la risa.
Diciembre 9th, 2006 at 1:48 am
Gonzalo,gracias por abrazar mi sentir.
Diciembre 9th, 2006 at 1:49 am
Murallita,mi corazón volvera de fiesta y tratare de reflejarlo en La Caja.Un abrazo